Tardes de casi verano que asfixian de calor el cuerpo y la mente. Gotitas de sudor recorren los cuerpos de los vecinos de la calle, resignados, pues llega la siguiente estación. Esperanza de brisas en las azoteas, donde las losas se torran durante el día y donde, por la noche, emanan sus vapores calizos de color terroso para impregnarlo todo de ese calor de verano.

Una bebida fría, un cigarro a medio encender, una libreta de anillas y un bolígrafo desgastado esperan su turno en cuanto la mente vuelva a funcionar. ¿Escribir, hoy? La atmósfera densa de junio parece interrumpir cualquier pensamiento de más de dos ideas entrelazadas. Como si en vez de sangre y oxígeno hubiera barro y ramas fluyendo atrapadamente por una acequia vieja. ¿Historias? ¿Un cuento? ¿Anécdotas? ¿El menú de la semana que viene? Qué difícil es pensar.

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Que bajemos siempre.

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Que bajemos siempre.

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